wenn ich zur alster runtergehe, begegne ich manchmal meinem psychotherapeuten. er steht dann immer auf einem bein an den seeterrassen wie eine hypnotisierte ente und starrt entrückt lächelnd aufs wasser, als hätte er ordentlich einen gekifft.

und jedesmal frage ich mich, wer von uns beiden nun eigentlich nicht alle tassen im schrank hat.

überhaupt, all die irrenärzte.
das objekt erzählte mir einst von seiner stationsleitung, die, wenn sie nachtschicht hat, gerne rüber ins nebengebäude schleicht, in die fixierräume, wo sie dann fixier-sexspiele mit kollegen macht. (und fragen sie mich nun bitte nicht, woher das objekt das weiß, denn das möchte ICH nicht wissen.)

jedem das seine. aber man darf denen, die die offiziell-irre-stempel verteilen, nicht alles glauben. echt nicht.