das ist das rauschen deiner stillen gebete, während dich fallendes laub streift, als wolle es dich segnen, als wolle es den letzten sommer aussegnen.

das ist dein tempel, während du auf dein erntedank wartest, gerade so, als gäbe es etwas zu danken, gerade so, als hätte sich die gnädige hand eines gottes deiner flehenden ein wenig entgegengestreckt.

das ist dein berg, der zu dir kommt, wenn der letzte prophet verstummt ist, wenn die letzten, allerletzten engel aus ihren himmeln gefallen sind.